corpo estranho

Hamlet pós moderno

2011-10-24T09:33:00.001-07:00

Eduardo não andava bem, passava os dias imaginando qual seria a sua tragédia, lia autores estranhos de cabeça para baixo pelos cantos da casa. Era preciso o mergulho, escavava o próprio corpo em busca de respostas, traçava mapas em sua geografia do medo.
No banheiro sentia a presença do invisível, percepção intuitiva de estar sendo olhado, vigiado. Procurava no espelho um outro, um arrepio tocava o corpo e imediatamente era invadido por uma sensação estranha, temendo pedia por Deus e se arrependia de ter sido o que ainda era. Filho único, o mais velho entre três irmãos, o estrangeiro no caminho curto entre a cozinha e o quarto. Era a peregrinação que poucos se submetiam, somente os ateus eram capazes de tanta fé no caos que se apresentava cotidianamente em espaços tão minúsculos e inodoros. Era invadido constantemente por quilômetros quadrados de vazios, em busca afoita por solução, mudava de canal, dava nome ao carteiro, às plantas da sacada.
Queria fugir, desobedecer, mas antes disso foi captado, antes mesmo do desejo encontrar a carne para se transformar em movimento em seus pés de bípede, já estava captado. Sorrindo e filmado.
Tinha decidido, daqui para frente andaria de quatro, animal às avessas na sua contemporaneidade, na sua metaestabilidade. Já eram dias do tamanho de meses há tempos. Era o devir espírito de porco, era preciso não chorar mais a liquidez das coisas, pertenceria às vitrines, à política da boa vizinhança. Animal arisco, vigiado, embalado no colo da mãe. Mãe teoria de todos os nãos.
Havia pichações pela cidade, os vizinhos tentavam traduzir, era algo que emanava da carne já cansada de ser açoitada. A potência do seu singular se diluía em interpretações estéreis. Havia gritos em busca de segurança, suor frio diante da sua busca incessante por identidade. Estava em liquidez, já não se encontrava no espelho, no desejo, eram pêlos, nós, sem um grande propósito. Bandeira sem mastro, língua sem país.
Produzia-se subjetivamente em um processo complexo, não era começo- meio -fim, era fluxo constante e delirante, produção capitalística, uma espécie de linhas que afetam e são afetadas em direções múltiplas de destinos impensáveis. Era a ansiedade de já não ter uma raiz, mas de ser um processo que se espraia diluindo-se sem se diluir por completo. Era a relatividade das coisas: ser ou não ser, já não era a questão, agora todo fluxo produzia um “ser não sendo”, matriz de todo um processo de subjetivação contemporânea que ele vivia em tempo real no seu corpo de eterna busca. Fome que não encontrava destino. Hamlet pós-moderno em mergulhos rasos, afogado em relativismos histéricos, ser não sendo entre o quarto e a cozinha, entre a caneta Bic azul e o universo.

2011-09-29T20:04:00.000-07:00

Um arqueólogo francês, após escavações em um sítio arqueológico na América do sul, em uma cidade que era conhecida como Esteio no século XXI, encontrou a foto acima, há indícios de que tenha sido tirada por um casal apaixonado em alguma noite entre becos, delírios e nós.
O arqueólogo relatou que embora se tratasse de um casal apaixonado, não se sabe qual foi o destino dos dois.

Considerações sobre o mergulho, a selvageria e o hiper realismo

2011-09-29T12:39:00.000-07:00

Quando o homem se depara com a humanidade, que o constitui a partir do primeiro contato com um outro ser da sua mesma espécie, experimenta a profundidade balizada por uma ética que só é possível na hora do mergulho. O mergulho é constituído pela matéria mais humana possível: medo, dor, alegria, doença, loucura, amor, paixão, ódio, etc. É apenas nesse contexto que é possível uma ética dos sentidos, uma ética da vida, digo isso porque na superfície o que há é a selvageria, a profundidade do mergulho humaniza o humano, o torna distante dos deuses que calçamos diariamente como mecanismos de defesa frente ao absurdo, ao mergulho.
Não foi uma ou duas vezes que só me deparei com a humanidade de alguns pacientes apenas após a um salto ao absurdo, no desespero de um final ou na impossibilidade de uma solução para o drama que apresentavam, era o mergulho que humanizava o super herói que achamos que somos. A selvageria da superfície nos torna donos do que não somos. O hiper realismo, explica muito o que o ocorre no contemporâneo, vamos ao museu ver algo que já não conseguimos ser, ou seja, humanos. São figuras que não reproduzem um abdômen humano perfeito ou o herói da propaganda de iogurte, mas sim figuras do mergulho, do imperfeito, figuras que se aproximam do que não somos, deve ser esse o motivo pelo qual vamos ao museu. Vamos ver o que já não somos, ou que fomos, ou o que queremos ser.

Primavera nas genvivas

2011-09-27T19:28:00.000-07:00

Transformou-se,
o que dizer?
havia tatuado poemas nas suas costas,
duas pequenas asas que ainda não proporcionavam o vôo.
Ainda havia o cheiro do esperma de alguns homens entre as suas pernas.
Quis inventar um outro, no seu mesmo eu.
Sensação tênue, estéril, as vezes triste, sim! Triste!
Pequenas feridas no lábio superior,
mordidas mornas de um final de semana de setembro.
Esperava um beijo de abril.
Alguém que lhe desse o impossível!
A certeza do ódio de alguém que lhe jurava amor.
A vontade de ver o suor das pernas grossas que passavam sem endereço.
A cerveja que aumentava de preço.
O mundo em sentido horário,
protocolos férteis da indiferença.
Sim, pactuaria com a indiferença!
Esperava bons resultados em sua conta lógica:
relojoaria de palavras,
mercado de cotovelos,
joelhos de livros,
cabeças de chaves,
orelhas de rodas,
estômago de nós.
Partes férteis de uma estrutura em carne e osso,
em forma e sentido.
Vontade é o ódio em explosão que não encontra a tua cara!
Menos uma vírgula, mais um ponto final!

Sobre cartões de crédito e sua utilidade

2011-08-03T09:32:00.000-07:00

De repente passaram-se alguns anos, talvez você nem tenha visto.
Talvez essas poucas palavras que você diz em um dia inteiro na vida façam pouco sentido, porque lá fora, há milhões de pessoas preocupadas com as leis do mercado.
Seus amigos já não são os mesmos, alguns usam sapato social, e você se acha um idiota porque ainda senti um troço estranho quando vê aquela guitarra pendurada na vitrine daquela loja que você já entrou milhões de vezes.
Daí tem a namorada, o pai, a mãe, os vizinhos, os colegas do trabalho, da faculdade, aquelas criaturas impessoais que cruzam por você no trem, nas calçadas, e você mira na cara de todos, e nada, absolutamente nada. Eu esperava pelo menos um grito de desespero.
São vendedores, atendentes, jornaleiros, professores, policiais, doutores, todos com seus perfis no facebook em fotos contentes. Esperam que seus filhos sejam criaturas melhores em um mundo melhor, por isso são responsáveis, compram roupas do Greenpeace.
Na rádio um idiota fala sobre Harry Potter, faço cálculos: pertenço a geração Y, sou pequeno demais para ser adulto, preocupado demais para ser infantil. Invisto no absurdo, passo dias inventando diálogos com Carl Solomon, leio, releio, imagino as ruas de uma New York, sujas, violentas, de centavo em centavo.
Mergulho em espaços minúsculos: cama- banheiro- vinho-ereção-enciclopédias velhas-bandeiras-livros-deus-verbo-silêncio.
Assino contratos de paciência comigo mesmo, aturo os finais de semana e os dias úteis, inclusive as datas comemorativas. Acabo cabendo em ternos, em almoços dominicais, em telefonemas de amigos falando sobre “liberdade” (palavra bela, mas decorativa).
Habito o engano, em benefício da sobrevivência, a totalidade de objetos parciais. Encanto os sorrisos com a minha simples metade, é o que resiste em mim.

O Estranho Caso da Banda Imaginária Van Gogh Voodoo (de forma racional)

2011-07-19T10:21:00.000-07:00

Um garoto grava algumas canções de forma caseira e desaparece, Isso é “ O Estranho Caso da Banda Imaginária Van Gogh Voodoo”
Onde andarás?
Acreditem se quiser, encontrei isso mexendo no you tube, tentei me informar, procurei no Google, Orkut, my space, face book, em recados em banheiros de rodoviária, no IML e nada, fiquei intrigado com a canção, com a letra, quebrei a cabeça, corpo estranho vítima de voodoo, será?
Por onde andará esse garoto?
Talvez em poemas não escritos de escritores malditos em esquinas sujas implorando centavos pelo próximo refrão.
Apareça, ser imaginário!!!
P.S (há mais vídeos no youtube)
Se o encontrarem, digam que lhe ofereço uma moeda

"N" de um Norte

2011-04-28T20:48:00.000-07:00

O vizinho ao lado matou-se enforcado.
Meu irmão, como de costume, passou pela porta e antes do bom dia, boa tarde ou boa noite, olhou-se no espelho.
Tenho um shampoo, um desodorante e uma namorada, mas nenhum deles se parecem com o cheiro dos meus sete anos.
Visto-me como um velho, começo a compreender o significado da palavra morte, espaço entre dentes, dentes entre mordidas, mordidas entre línguas, línguas entre palavras, palavras entre parênteses.
Jesus of suburbia, Alexander supertramp, o asfalto parece sempre tão aconchegante, Nietzsche, mordidas na cama, usinas nucleares, o conselho de um homem bomba, comitês de ética, trepadas, delírios contidos, o meu vinho de cada dia, thoreau, sinto-me preenchido pelo teu vazio, desobedeço a desobediência, compro vales transportes, faço planos, camisa de força, almofadas fofas, invento um lugar para colocar eu e você, busco um significado no olhar da frase do amigo, delírio estético, pura vagabundagem, trinta e um anos de metafísica, uma ereção por hora, tenho medo, raiva, troco de canal, o homem grita gol, Lennon help, há dois metros quadrados de pele em mim que transpira uma subjetividade sem lugar, um lugar sem espaço, um espaço sem tempo, masturbo-me no trem, em banheiros públicos, na fila da padaria, cito Deleuze ao receber uma chupada, um tapa, um tiro, um útero em poesia, sou franco, mentiroso, esperto e burro, encontro tesouros perdidos na falta de dentes de analfabetos em álcool, em verbo, em prosa, em vida e em falta, sou velocidade contida pelos meus ossos, sou partida contida pela minha busca, paradoxo facilmente resolvido pela equação do desejo de ser.

Sobre uma folha em branco e a existência

2011-04-12T10:28:00.000-07:00

Ele diz:
-Você não tem mais cinco anos!
O dentro e o fora se confundem, o olhar já não traduz muita coisa.
Folha em branco livrai-nos do mal.
Ele diz:
- Você esta pesado demais, isso não é legal!
Joana ainda não encontrou Felipe, mas tem distribuído o seu olhar em direção a alguns rostos na rua a procura de conhecer Felipe, mesmo que nem faça idéia de que ele exista e que um dia tenham alguma coisa maior do que um olhar trocado em alguma rua de alguma cidade de algum país do planeta terra.
Ela lhe dirá que o ama em algum momento, mesmo que ainda não saiba disso, mesmo que lhe doa, mesmo que seja insuportável a sensação de se entregar para alguém.
Felipe não hesitará em mergulhar em uma piscina cheia de ratos, como todos nós fazemos diariamente, há séculos.
Em alguma escola de alguma periferia de algum país pobre haverá uma bola de couro suja, desbotada pelos sonhos dos que a chutam, nessa mesma escola provavelmente haverá algum professor que não hesitará em denunciar aos seus alunos os grandes esquemas opressores dos grandes países ricos.
Mesmo assim pessoas irão amar e odiar, encher balões em festas de aniversário de crianças, construir bombas, depender de alguma droga, tomar coca cola em dias frios e quentes.
Felipe não sabe, mas terá um filho com Joana. Felipe ensinará a ele como chutar aquela bola suja de couro desbotada.
As famílias de Felipe e Joana pintarão quadros em preto e branco, sugerindo a necessidade de que alguém plante e regue uma muda de qualquer tipo de arvore no norte da província de GHUI XILI na China. Essa mesma muda já adulta, no ano de 2025 será a única arvore no país chinês e será o símbolo de uma grande mobilização que reunirá pessoas do mundo todo, inclusive aquele professor daquela escola de periferia, para salvar o planeta e as pessoas do mergulho diário na piscina de ratos.
Felipe, Joana seu filho, a bola e o professor e a árvore, ainda não sabem, mas já existem, em alguma folha em branco de algum país pobre no sul da América do sul.

In my life

2011-03-16T07:57:00.001-07:00

There are places I remember all my life,
Though some have changed,
Some forever, not for better,
Some have gone and some remain.

All these places had their moments
With lovers and friends I still can recall.
Some are dead and some are living.
In my life I've loved them all.

But of all these friends and lovers,
There is no one compares with you,
And these memories lose their meaning
When I think of love as something new.

Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before,
I know I'll often stop and think about them,
In my life I'll love you more.

Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before,
I know I'll often stop and think about them,
In my life I'll love you more.
In my life I'll love you more.

2011-02-10T06:01:00.000-08:00

Espero um dia descobrir o porquê que sou tão apaixonado por essa lata de lixo. Minha mãe sempre disse que no verão a pobreza salta aos olhos, aqui não é diferente, concreto, asfalto, trânsito, às vezes parece que você vai fritar, dai o suor se mistura com o cheiro fedido das esquinas, que se mistura com o cheiro da fumaça que vem dos carros e o cérebro começa a fazer cálculos e mais cálculos, eu juro que tento evitar, mas não vejo outra alternativa, então me rendo, vou até aquela esquina onde um eco sistema de fauna adormecida e anestesiada me espera com poemas não feitos, versos não ditos, canções não cantadas, amores mal vividos e carteiras de trabalho assassinadas por senhores de escravo. Você me perguntaria então qual o motivo da minha peregrinação: cerveja barata, isso mesmo, pode parecer vulgar para a classe média que passa de carro e ar condicionado, mas para outros, como eu, pode significar a fronteira entre a sanidade e a loucura.
As vezes parece que a cidade vai explodir, a fumaça do caminhão do lixo, a coroa de mini saia rebolando a lei da gravidade em busca de alguma trepada suada, a buzina na sinaleira, o sangue nos olhos do olhar do negro na vitrine de impossibilidades que produz a falta, que produz o desejo de vingança, a malandragem do velho revirando o lixo. Isso tudo a cinco minutos por hora, numa espécie de bomba de efeito moral. Às vezes eu acredito que é um milagre a não explosão, o apaziguamento bumda mole, a teorização do caos.

Corpo Estranho

2010-12-24T08:11:00.000-08:00

Ela diz pra mim: Seja um bom rapaz
Pratique algum esporte, tenha bons ideais
Afinal de contas o fim do mundo não é nenhum fim de mundo
E se for ... Descanse em paz
E no final da madrugada perambulando pelos bordéis
Decadence - é melhor viver
dez anos a mil,
do que mil anos a dez (LOBÃO)

Pele morena , olhos negros, tinha algo naquele menino que me chamava a atenção. Não eram os amigos que cabiam do começo ao fim em algum diagnóstico psiquiátrico, mas talvez fosse aquele olhar calado, aquela boca que mordia o mundo com um tesão apodrecido pelas cenas que se repetiam a cada instante no seu drama inútil ao ollhar da mãe, do pai e do espírito do santo. Raul encontrou Mariana naquele show de rock, mas já tinham se passado dez anos, mariana já tinha tido um filho com alguém de se lamentar, Raul já não acreditava mais no seu violão,naquelas canções que um dia disseram alguma coisa para Mariana, hoje eram apenas mão de obra barata na mão de algum filho bem sucedido ao olhar da mãe do pai e do espírito santo. Mariana ofereceu um cigarro para Raul, enquanto a menina no vocal esgassava a voz, num grito de se lamentar. Nesse exato momento pensei em rezar, em me ajoelhar, em pedir perdão ou rasgar o meu peito em grito mudo, mas não, a falta de força de expressão foi maior, havia uma espécie de rato que invadia as veias daquele menino de olhar calado, havia um germe que produzia desespero ao normal que pulsava insistentemente, mas sem conseguir vencer por completo aquela batalha que se anunciava. No verão é assim, me sinto uma planta carnívora de mim mesmo.

Soluções de ano novo a quem tem estômago.

2010-11-16T16:44:00.000-08:00

Isso realmente não é um cálculo muito difícil de se fazer, mas sinceramente passei alguns dias com essa ideia latejando nas minhas células. Quintana inventou algumas ruas por onde ainda passamos mancando dos pés que nos faltam, e isso diz respeito a esse caminho meio atalho das últimas semanas dos meus trinta anos.
A questão é a seguinte: e se você chegasse a conclusão que não quer nada, isso mesmo, absolutamente nada, e isso não fosse uma falta de perspectiva, uma melancolia, um final de um grande amor, mas simplesmente uma convicção, uma certeza que atinge o corpo e que da a convicção mais absurda de que o sonho com o emprego, o concurso, a casa, o carro, o amor e qualquer outra coisa não preenche mais do que o vazio, isso, o vazio, a possibilidade de não carregar no olhar do outro a expectativa de ser, ser algo que ultrapasse o nada, sabotar essa inscrição, esse código que a civilização carimba na gente desde o primeiro instante e que passa pela primeira bicicleta, pela primeira festa de aniversário, pela primeira camiseta do time de futebol, pelo primeiro beijo, pelo primeiro amor, pelo canudo, pela festa de formatura, pela carreira, pelo bom dia sem vontade e todas as outras coisas que tem apenas um objetivo: enjaular o animal. E se não precisasse mais do mestrado, do olhar de aprovação da sogra, de uma prateleira para os livros, de ver aquele filme porque seu amigo falou que ele é muito cabeça, esvaziar as malas para partir, para ir para qualquer lugar ou simplesmente partir para onde se está. Não entendam mal, alguns terapeutas no seu blábláblá psicológico logo iriam me enquadrar em algum diagnóstico moral tipo psicótico com estrutura neurótica ou funcionamento perverso, daí as fórmulas mágicas: antipsicóticos, antidepressivos, injeções, benzodiazepínicos, bulas, mapas, crucifixos na parede , mas não, é isso mesmo, o vazio, a busca do não ser, expandir algo que se tem ou se é, ou ainda se pretende ser, em direção do vazio, apenas existir sem nenhuma perspectiva, daí sim acho que a palavra liberdade poderia voltar para o dicionário.

Água para os cães

2010-08-01T20:58:00.000-07:00

Karina acordou-se e como de costume olhou-se no espelho. Canções, filmes, amores e células, a promessa de um destino sem muitas curvas, ida e volta, buffet a quilo e algum doce antes de dormir.
Cultivou durante anos plantas carnívoras no seu travesseiro, acreditou-se geladeira, parabólica dos mosaicos de pensamentos que colecionava, não era prosa nem poema, muito menos verso suspenso em Ré maior.
Era facultativa a ser, ou seja, era sem ser, não sendo que era, era uma espécie de moldura sem tela, jardim de inverno em fevereiro, era futuro do pretérito, eco sem grito.
Na infância apaixonara-se por insetos: baratas, moscas, pai e mãe, cabide em preto & branco.
Depois veio o absurdo, pêlos cresceram entre as pernas, curvas apareceram pelo corpo, Karina desejava o anonimato, os homens não entendiam, era uma cientista de si mesma, buscava resolver a equação, enquanto as outras meninas ficavam durante horas com meninos no portão, ela ligava liquidificadores, misturava números com palavras, decifrava códigos antigos, mergulhava em biografias e se fazia de santa em nome do pai.
Na adultez a certeza, o trágico, a condição fundamental de desamparo humana. Verificava todas as fechaduras antes de dormir, de vez em quando escutava a campanhia do vizinho de porta quando alguma tele entrega chegava, assim tinha certeza que não estava sozinha. Karina dividia o seu território com vidas que em muito se assemelhavam com a sua, e para ela, isso lhe bastava.

Manifesto de um Infame

2010-07-08T20:55:00.000-07:00

Vocês sabem qual é o segredo de um bom vinho? Isso mesmo, o segredo de um bom vinho, pois bem, cheguei a conclusão que o segredo de um bom vinho é uma boa companhia. Tenho notado algumas coisas estranhas, palavras invadem a minha boca e são ditas sem o mínimo pudor, o espelho devolve algumas marcas na minha cara, deve ser os meus trinta anos, sinceramente as melodias não são as mesmas.
Andei pensando em virar pixador ou músico de rua. Descobri coisas interessantes sobre o meu DNA. Sou filho de uma mulher que sempre quis morar numa casa em cima de uma árvore e seu marido, meu pai, deseja ser morador de rua, nada estranho para mim, fui fabricado num sofá velho de um apartamento minúsculo na voluntários da pátria, rua famosa em Porto Alegre por sua vocação Dionisíaca.
Minha primeira experiência sexual significativa foi com os versos de uma mulher negra, era a minha babá, desde então descobri a minha verdadeira sexualidade, seria um poeta.
Tenho tido algumas experiências interessantes: já fui amado, odiado, descartado, passei frio, calor, tive alguns mergulhos, conheci pessoas em verso, em prosa, em boletim de ocorrência, em melodia, em espaço, em distância, em vontade, em pulsão e desejo, fui embora, me mandaram embora, fui herói, monstro, fui gozo e nojo, fui palavra, palavrão, pelos meus bolsos já passaram algumas notas, bilhetes, passagens, cartas de amor, atestados médicos e docs vencidos, já tive medo, chorei, gritei, briguei, dei soco e levei, como qualquer homo sapiens , habitante dessa bola que flutua num espaço infinito, que muito se fala sobre, mas que pouco se sabe, já dobrei esquinas e fui invadido pelo herói de holliwood, pela musa da novela, pela overdose do rock star, pelo político lustrado, pelo pânico de uma epidemia mundial, pelo fim do mundo, pela igreja católica ou igreja evangélica do Karalho a quatro, pela aids, pela cocaína, pela falta de água, pelo conflito no oriente médio, pelas queimadas na floresta amazônica, pela crise do petróleo, pela propaganda de margarina, pela fome na áfrica.
Mas afinal, vocês sabem qual é o segredo de um bom vinho?
Viemos ou não do macaco?

Vigilante de carros canta Stand by me

2010-06-08T11:55:00.000-07:00

lennon, diria: não há fronteiras e nem línguas, apenas sensações e afetos em fluxo intenso e sem sentido algum. Gente bem loka fazendo coisa boa.
http://www.youtube.com/watch?v=maD6BZ2lxkQ&feature=player_embedded

2010-05-23T17:23:00.000-07:00

Minha carne explode em tua direção,

fecunda cada canto do teu corpo.

Minha boca se mistura com a tua saliva,

fazendo eco no gozo que deixa nossos corpos temperados

de vontade, pulsão e desejo.

Sou garganta e peito em grito,

preenchendo cada espaço,

sou alguma coisa entre eu e ela,

carne em combustão.

Do verbo que emana do encontro,

não sou poesia e nem poeta,

sou apenas a sensação.

Maio

2010-05-08T10:49:00.000-07:00

Lá vai ela de pés descalços na independência,
na noite quase encontrando o dia.
O celular sendo inundado por mensagens de um vira lata, que faz da palavra sabor, construção.
Imagino o cheiro dos seus livros,
e a falta de mapas, que faz da meia mochila um universo onde cabem todos os versos inversos.
Ela tem o que quero descobrir:
a dissonância que constrói um mundo com os sapatos nas mãos.

Uma Pulseira Hippie

2010-04-23T20:49:00.000-07:00

Não sei se vocês concordam, mas ultimamente, coisas estranhas tem acontecido comigo. Nos últimos dias fiquei pensando seriamente em inventar um outro de mim, sei lá, talvez virar um lutador de luta livre ou ser um cabeleireiro no moinhos de vento, ficar o dia inteiro escutando besteiras de alguma mulher de algum empresário rico e a noite ter grana para encher a minha cara com estranhos que produzam alguma coisa nas minhas células.
Mas talvez me falte certeza para deixar de escrever, porque escrever é isso mesmo, dúvida, e muitas vezes dívida também, aluguel, água, luz e muitas coizitas a mais.
Tenho pensado muito, sobre muitas coisas. Descobri que a verdadeira sexualidade de um poeta é ser poeta, é assim, as vezes as pessoas não entendem. Um poeta faz amor com as palavras, com as paredes, com os fogões de duas bocas, com as frases amassadas no fundo do bolso da calça jeans suja, com uma música que fazia tempo que não se escutava, com uma mensagem absurda enviada por celular de madrugada, com a saudade, com a vontade, com a distância e a proximidade, com uma pulseira hippie dada para quem se ama, ou falando com deus no alto de um morro. Era assim com a minha última namorada, mas as vezes ser poeta não é o suficiente, mas enfim, sejam quando possível, principalmente nas noites de sexta e sábado, eu sou meio exagerado, sempre acabo sendo o último a sair do bar.
Tem uma coisa que eu preciso expor aqui, talvez seja uma loucura minha, mas esses dias eu fiquei pensando numa coisa: quem será que inventou pessoas sentadas em volta de uma mesa tomando cerveja? Esses dias eu tava numa, e fiquei observando, porque será que é cerveja?, porque não é leite com Nescau ou suco de tomate, ou sei lá, talvez suco de ração humana. Que coisa mais absurda e esquisita: pessoas reunidas para tomar cerveja. Eu devo estar ficando louco mesmo. Mas o que mais me chamou atenção foram os papos, numa mesa três caras falavam de motor V8, em outra uma loira falava de escova progressiva, numa tinha um cara filosofando, essa acho que era a minha mesa, as vezes não me controlo e acabo falando bobagens, mas é isso: 10% mentira e os outros 90% invenção.

El Camino Del Hombre

2010-04-18T20:58:00.000-07:00

Não é todos os dias que isso acontece, mas eu vou tentar explicar para vocês. Ontem quando acordei, depois de mais uma noite daquelas que você não sabe como chegou em casa, eu decidi que navegar é preciso. Nunca fui do tipo de gente que adora viajar, pelo contrário, acho que tenho vocação para aposentado, daquele tipo que senta num banco de praça e fica olhando o movimento da cidade por horas, no meu caso o banco é de um bar e o movimento é das barras das saias que vão e voltam, mas tudo bem, até aqui nada de novo, até dizem que Kant viveu a vida dele toda sem sair da cidadezinha onde nasceu no interior da Alemanha. Eu não to querendo me comparar com o Kant, até acho que ele deveria ser um sujeito bem chatinho, e também acho que ele não ia curti uma ceva num sábado à tarde, mas enfim, a questão é outra.
A merda toda se resume no meu tênis e na minha mochila, isso mesmo. Sou um cara que tem uma mochila grande demais para o que precisa carregar e um tênis apertado demais para o que quer andar. Essa conclusão me levou a uma atitude extrema para um cara com vocação para aposentado. Peguei uma grana “emprestada” com meu irmão, sem ele saber é claro, e comprei essa moto velha, o nome dela é Kátia Suman, é em homenagem a uma radialista que eu acho muito tri, vocês conhecem?
Quando se decidi que navegar é preciso, geralmente na maioria dos casos já aparecem destinos possíveis. No meu caso eu sempre tive vontade de conhecer a Mongólia, vocês podem achar estranho, mas é verdade, sempre fiquei imaginando como será a Mongólia, as mongóis e toda essa cultura mongolona. Mas quando descobri que a grana que peguei “emprestada” era suficiente só para comprar a Kátia Suman, logo desisti de ir para a Mongólia, mudei de rumo.
A moto velha, a grana para o combustível, e toda a minha indignação com o meu tênis e a minha mochila me trouxeram até o interior da Argentina, uma cidadezinha chamada El Camino Del Hombre. Aqui conheci uma menina, que também tem vontade de conhecer a Mongólia e que também acha o Kant uma mala sem alça, ela fez eu aprender a cidade, me levou até a avenida SEM CULPA, tomamos um conhaque FICA BEM no bar CADA VEZ MELHOR. Depois de algumas horas de conversas e risadas, nos despedimos sem dizer o nome, expliquei para ela que achava melhor assim, o nome é o que menos importa quando a gente é assaltado pela vida. Agora estou na pensão TE CUIDA MAS NÃO TE COMPORTA, é Três da manhã e eu ainda não consegui dormir, mas ainda bem que tem gente que teme pela minha sanidade mental.

Uma Biografia não Clássica ao S

2010-04-02T10:10:00.000-07:00

Você já parou para pensar na letra S ? isso mesmo, (ésse), a décima nona letra do alfabeto latino, pois é, hoje eu parei para pensar nessa letra, enquanto todas as outras letras dividem, o S multiplica, soma, é grupo, é coletivo, é da galera, anda de mesa em mesa bebericando o verbo em ouvidos dispostos ao Sim.
Hoje eu tive um Sonho bom, o Ser humano não consegue imaginar nada além do que ele pode criar, nada além do que é possível, a imaginassão é o limite do físico e do metafísico, pois é, realmente não existe uma fronteira, a imaginassão é realidade concreta ativando as sélulas e os ossos e o ésse traduz a tentativa de um mundo com curvas, curvas do violão implorando a canssão, curvas da menina com tesão, curvas do mendigo poesia em construssão, curvas da esplosão bioquímica do sorriso em diressão ao desejo declarado, ésse de Beatles, de Stones, ésse de lóvers, de sexo, de Sofia, de Freud e Schopenhauer, ésse de sorrisos no bolso, de la coca, del camino, del vino, de pazs, ésse de universo interno em espanssão, de distância e prossimidade, de fluxo constante entre tempos, momentos, espassos e construssões invisíveis a olho nu e vestido.
S, primeira e última e única letra do alfabeto em curvas, multiplicidade da Singularidade, ésse de poesia, de ideia, de som, de silêncio, de socorro e de salvação.

Do tipo de cara que lê os poemas do trem

2010-03-22T19:43:00.000-07:00

o trem sempre foi um laboratório para mim, é lá que eu me sinto um cientista, uma experiência ambulante de mim mesmo. Os olhares se esquivando, as meninas sentadas de pernas cruzadas vindo de qualquer lugar, os rapazes trazendo presas no olhar, os trabalhadores impacientes pela estação que lhes levem de volta ao lugar de onde não deveriam ter saído, as crianças ansiosas na janela pela estação aeroporto e os velhos exercendo o seu direito nos bancos destinados a eles.É nesse habitat passageiro que me deparei com uma sentença de vida. Estava escrito acima da porta que acolhe à todos, pretos ou brancos, homens ou mulheres, sambistas ou bancários, amados ou rejeitados, tristes ou felizes, cantoras ou cantadas, poetas ou físicos nucleares, em letras pequenas para um miope, mas grandes para um homem. Estava lá o seguinte poema pulsando: "sentou-se, no trem, do lado de um desconhecido, e foram felizes para sempre". Não gravei o nome do autor, talvez seja um defeito meu com nomes, pois acredito que o nome é o que menos importa num sujeito desconhecido que proporciona finais felizes e viagens de trem acolhedoras e porque não, sonhadoras.

2010-03-22T19:42:00.001-07:00

O guarda chuva

Como se fosse vírgula

Então preferiu se molhar

2010-03-17T06:07:00.000-07:00

Irrita-me essa forma de acreditar,

mas mais do que isso,

me irrita a minha forma de pisar com os pés dos outros,

meus sapatos são enjambrados,

elegem o caos na medida do impossível.

A tua fé e os meus pés.

Encanta-me a cadeira solteira,

com saudades do que não imagina.

Encanta-me a moça irritada com o celular que não toca,

fazendo vítimas inocentes,

suicidando suas unhas.

Eso que llevas ahi - Fito Paez

2010-03-13T13:55:00.000-08:00

Lo importante no es llegar
Lo importante es el camino
Yo no busco la verdad
Sólo se que hay un destino

Y eso que llevas en tu corazón
Y eso que llevas ahí
Y eso que llevas en tu corazón
Quizás también te hará reír

Lo importante es amar
Tan inmenso es el abismo
Lo importante es desear
Y no ser un muerto-vivo

Cabalgué sólo en la oscuridad
De las crinas de un caballo malo
Te di amor hasta el fondo del mar
Y lloré entre las flores de Mayo

Sólo una oportunidad
Sólo hay un solo tiro
Yo nací en una ciudad
De allí también son mis hijos

Y eso que espera en tu corazón
Y eso que espera salir
Y eso que espera en tu corazón
Tal vez un día te hará feliz

Conocí una muchacha de miel
Con aceros reforzó la casa
No dejó entrar a nadie después
Sin querer me devolvió mi alma

Lo importante no es quedar
Que todo pende de un hilo
Lo importante somos vos y yo
Y el amor que construimos

Y eso que llevas en tu corazón
Y eso que espera salir
Y eso que sangra en tu corazón
Confiá también te hará feliz

Canción, canción, canciones de liberación

Creo - Fito Paez

2010-03-13T13:27:00.000-08:00

Creo que aún tal vez piensas en mí
Creo poder captarlo
Creo que al fin nada tiene fin
Creo desesperado
Creo que morir es una sensación
Creo que vivir podría serlo
Pero ahora es algo mucho más real
Creo que salí a ver un poco el sol
Creo que te ví bailando beatles
En alguna vieja casa del lugar

Creo que aún tal vez piensas en mí
Creo poder captarlo
Y ya no quiero verte
Tan triste, triste así
Creo que estás llorando
Me acuerdo que abrí la puerta y eras vos
Después me perdí mirándote desnuda
Y te reías de mi cara de maldad
Entonces sentí la cima del amor
Y si me caí no importa
Porque todo todo todo todo todo todo esto es de los dos
No quiero nada que nos haga mal
Yo creo
Yo creo y con eso basta

2010-03-12T09:44:00.000-08:00

Eu quero explodir entre as tuas coxas

Não ter paciência

Eu quero a princesinha carnuda ao som de gemidos,

Olhos fechados, mordidas e suor,

Aspecto vivo de cada canto do corpo ao infinito,

corpo arrepiado em busca de nervos que

relaxem após se contraírem de desejo de carne e espírito.

2010-03-07T07:35:00.001-08:00

Pra que tanta razão?

Entrego-me à miopia

Enxergo, escuto

Rimo meus dedos

Com as tuas mãos

Esboço para um Presente

2010-02-26T05:11:00.000-08:00

Nasceu uma flor num poste
Nasceu um prédio na rua
Nasceu um pai para um filho
Nasceu um velho para a vida
Nasceu o barulho para o silêncio
Nasceu o silêncio para a menina
A vida de um poste
O filho de uma rua
O silêncio de uma menina
O barulho de um velho
O pai, a flor e o prédio
A vida cita Dylan nos meus pêlos
Faço, reviro e reinvento cálculos,
abstrações concretas do que há em mim

Antologia de uma manhã

2010-02-23T16:25:00.000-08:00

O caminhão do lixo passa

A mulher grávida também

Interrogo meus sentidos

Algo de mim foi com o caminhão do lixo

Algo de mim está na mulher grávida

Ela caminha, socorre a humanidade

Esboça-se um dia bom

O poeta do lixo

O poema do filho

O Espolio de Alissa

2010-02-15T13:19:00.000-08:00

Depois de mais um fim de semana ela esperava a segunda-feira sentada na sua cama, praticamente afogada no seu quarto, no seu mundinho. O cheiro de bebida na roupa atirada pelo chão se misturava com seus desejos, com seus carretéis de esperança, a música de fundo servia de trilha sonora da sua vidinha, era domingo, quase duas da tarde e qualquer tipo de perversidade da noite era absolvida pela ressaca do dia seguinte.
Corpo dormento, olheiras, tontura, como se fossem um pagamento mais do que justo por uma noite longa, por olhares despejados no seu corpo às vezes de desejo, outras de pena por se entregar tanto a qualquer beijo de gosto doce e olhos abertos que pelas suas segundas, terceiras e quartas intenções se assemelharia a um soco na cara, mas ela precisa e quer sempre mais, não importa se é do bem ou do mau, não importa o prejuízo, mas só a sensação que causa. O seu beijo favorito é aquele que depois se transforma em mordida, que passa pelo pescoço e quando chega ao ouvido lhe diz qualquer bobagem, qualquer besteira, pois nessa altura ela já estaria bêbada e a noite seria cúmplice de qualquer uma das suas farsas às vezes mágicas, quase sempre mágicas. Sabe aquele arrepio? É só isso que ela espera das esquinas, das portas dos banheiros, dos muros pichados e da vida.

Uma Oração

2009-12-22T17:22:00.000-08:00

É verão, a carne esta crua,
Igrejas lotadas,
Pessoas em cima de pessoas,
Nos bares alguns animais extraem poesia dos tijolos acumulados em seus corpos de trabalhadores justos,
suados da cruz que carregam, do nome que assinam,
Me pergunto aonde estará deus?
Será que no meio das pernas da garota que caminha numa cidade sitiada pelo cheiro do esgoto?
Meu sexo implora os teus gemidos, o teu gozo perto do absurdo.
Ela sabe que meu olhar é de animal,
Teu corpo branco precisa ser subvertido pela inconseqüência do terceiro mundo, pela palavra não dita, mas sentida como um rasgo na carne.
Imploro uma saída, corro, saio pela cidade feito um doente
em busca de algum remédio que dê alívio ao “cheio”, ao “lotado”, é isso mesmo, não é o vazio, é o cheio , transbordando.
A vontade é de gritar até que a garganta arrebente,
até que deus apareça no cheiro que vem do meio das pernas daquele belo animal, até que meu sexo ajoelhe-se e extraia dessa oração eu.

Poemas ambulantes escorrem por entre os dedos

2009-12-22T17:21:00.000-08:00

Poemas ambulantes escorrem por entre os dedos,
São escritos em azulejos de banheiros de bares sujos,
Poemas ambulantes não são traduzíveis, são escritos em língua úmida por álcool,
Atravessam a noite, a rua, o planeta e não pedem explicação,
Andam ao avesso,
A boca dela pede por algo que lhe dê o absurdo,
Há noites em cidades sem graça em que a única solução é implorar por ser atropelado por ela,
Não é raro que sua boca se encontre em alguma garrafa, que sua língua escorra pelo bico, que o liquido lhe sentencie a vontade de ser por inteiro, sem medo, sem fuga.
O nome ela tatua na carne, no desejo, na busca, em cada pedaço do corpo, na vontade sempre afim.
O desejo soa violento, underground, pós-moderno,
A noite não impede que se note o contorno do corpo, o cheiro que sai dela.
Os seus olhos sendo reféns dos meus óculos e o planeta terra sendo refém dela, quando se quer respirar de uma forma inusitada.

Serafim

2009-09-28T19:14:00.000-07:00

Houve um ano em que Serafim passou raspando, quase acertou.
Juraram-lhe tantas coisas
Deram-lhe nomes belos
Fizeram-lhe cálculos, mapas
Estupraram-lhe com planos, promessas, juramentos
Acharam nomes para seus futuros filhos
Deram-lhe troféus pelo seu sexo, pelos seus acordes, frases, melodias
Deram-lhe adjetivos: perfeito, carinhoso, poeta, sol, a pessoa certa
Não reclamaram da sua cachaça
Da sua falta de vírgula
Das suas roupas fora de moda
Trouxeram-lhe papéis em branco e pediram seu autógrafo,
Ele deu, deu também a sua bula, o mapa do seu corpo
Deixou que tatuassem nele todas essas impressões
Fizeram-lhe orações
Deram-lhe zeros à direita
Contaram-lhe muitas histórias, Serafim acreditou em todas
Só não acreditou na epidemia, na doença que viria e no preço que tudo tem.

Teodoro

2009-08-28T10:45:00.000-07:00

Teodoro sentia-se à vontade sem precisar explicar os motivos ou as engrenagens, ele era produto final, os objetos apenas eram reais. O ventilador era um, falava, gesticulava, tinha noções de moral e cívica, fazia planos e tinha vontades sexuais, ao que consta, pelo ferro de passar roupas. Em cada canto do apartamento podia surgir a qualquer momento algum discurso, na biblioteca ou no refrigerador, a vontade do seu verbo não tinha força nem língua inteligível, então deixava que o apartamento fosse habitado por discursos, diálogos ou cantorias do fogão ou de uma das muitas enciclopédias.
Teodoro tinha uma simpatia especial pela mesa de passar roupas, ela era elegante, pernas longas, muito inteligente e cantava em francês, ele masturbava-se à noite na cama pensando naquela voz.
A sua esposa o abandonou depois que ele aceitou o pedido do chuveiro que queria ir para a biblioteca para ficar mais perto da enciclopédia de anatomia e fisiologia, por quem o chuveiro era apaixonado.
Aos domingos as biografias lhe faziam companhia no almoço e tornavam o seu dia muito mais colorido. Escritores, cientistas, inventores, muitos mundos lhe dando ecos na mente.
Quando a mãe o visitava ficava apavorada, cadeiras penduradas no teto, livros de filosofia no congelador, o chuveiro na biblioteca, fotos suas com a mesa de passar roupas espalhadas por todo o apartamento, ela não conseguia entender, Teodoro foi tão bem criado, filho único e agora passeava pelo apartamento sem largar o liquidificador das mãos, aceitando as ordens de um ventilador.
Teodoro tinha fome, a matéria era possibilidade de sensação e a sensação atestado de vida, racional ou irracional, isso só dependeria do olhar da sua mãe.

Proesia Orgânica

2009-08-14T07:23:00.000-07:00

A Geometria das Formas Tortas é a Biografia de Corpos Estranhos. Corpos Estranhos São criaturas que nos habitam e nos Constituem.

Essa gravação foi realizada na casa do Santo Grahl com a boca lubrificada por litros de Vinho Tinto, é mais um Corpo Estranho que habita eu e também você. Estranho não é bom ou ruim, Estranho é um conceito estético que pode se traduzir até no comum.

Geração zeros à esquerda

2009-07-26T08:01:00.000-07:00

"somos os filhos do meio da história. Homens sem lugar. Não temos a grande guerra, nem a grande depressão. Nossa grande guerra é a espiritual, nossa grande depressão são nossas vidas. Fomos criados pela televisão para acreditar que um dia seríamos ricos, estrelas do cinema e do rock, mas não seremos e estamos aos poucos aprendendo isso, e estamos muito, muito zangados". (Clube da Luta)

O sol monstruosamente ilumina à tarde de procura de bússolas, indaga sobre tudo, deixa claro as rugas, o efeito colateral das saídas de emergência da geração sem saída. É estranho ver todas esses corpos sem pai nem mãe de frente com o tempo, feito velhos colecionando remédios para sua falta de dor, para sua saudade de quando havia luminárias na sala de jantar, de quando havia motivos para ir dormir cedo.
Alguns se salvaram, alguns que optaram pelo óbvio e agora constroem seus lares ao troféu sonoro de aplausos cínicos, mas esses são raros, o que sobrou, o resto, que aqui é maioria, continua com saudade de quando havia alguém para prestar atenção nos seus olhos mesmo que esses fossem vazios.
Estava escrito em tudo, nas costas, nos muros, nos poemas, no céu, era impossível fazer vista grossa, era notório, parecia normal o anormal das células vivas amontoadas num corpo normal sentado numa praça esperando o tempo atropelar o sol para que de noite o espetáculo de horror continue, sendo a geração zero à esquerda protagonista de belos quadros, mas sem parede para pendurá-los.

Bar do Naldo

2009-07-16T17:47:00.000-07:00

Conheço cada centímetro daquela esquina, cada dia que pesou no meu corpo tentando reinventar qualquer besteira para que fique menos solitário andar no mesmo lugar em qualquer instante desse século sem nome. Portanto insisto naquela esquina, a mesa suja, o calor, as moscas, o dono alimentando o século sem nome, as meninas tristes no cultivo de suas bobagens e o século cultivando-as como naturezas mortas que servem de enfeite para operários em suas máquinas já enferrujadas por um século que se apresenta, elas se aproveitam da minha disposição em fecundá-las com a minha maior arte, na terra fértil da minha língua.
Por mais incrível que pareça o mundo cabe no Mapa Mundi pendurado na parede daquele bar, entre as garrafas, corpos suados e o cheiro que emana do cemitério das horas anteriores de mais um século sem nome.
Passaram-se décadas e a esquina sobreviveu com os mesmos atores e o enredo que é aplaudido de pé todas as noites, o Mapa Mundi continua pendurado na parede daquele bar, mas já não respeita a atual divisão geopolítica, assim como o século não respeita o saudosismo, nem aquelas meninas que agora são enfermeiras de si mesmas no cultivo da tentativa de sobreviver ao beijo sem gosto do sapo que não virou príncipe, no cultivo da tentativa de sobreviver aos seus corpos nus diante do espelho, de frente com mais um século sem nome, fazendo filhos para dividir o sofrimento.

Crônica de uma Morte Civil Anunciada

2009-07-13T10:53:00.000-07:00

Se minha terapeuta entendesse que tudo o que eu queria era encher o pneu da minha bicicleta e não parar mais de andar em qualquer direção, tipo Forest Gump. Se ela definitivamente entendesse qual é a grande diferença entre a Divina Comédia e o contador de histórias, se ela entendesse a minha fala modelada pela cultura. Se eu pudesse encontrar uma nova banda de Rock que valesse a pena comprar todos
os discos, se eu pudesse parar de ouvir Beatles porque tinha alguma coisa mais interessante para se fazer.
Puta merda! Meu quarto mede 3x2 m, meus livros cabem numa prateleira de 90 cm, as músicas se repetem, as sextas se repetem, os sábados se repetem, e pior, os domingos também.
Se explodisse qualquer novidade que fizesse o corpo se sentir em desequilíbrio, com medo, com pavor.
Se mulheres com sorrisos lindos, carregando Dicionários de Psicanálise, sentassem todos os dias do meu lado no trem, num dia quente, onde tudo o que se quer é descobrir uma resposta para a seguinte pergunta: Porque todas essas pessoas amontoadas, indo para qualquer direção passam a vida inteira assinando um nome sem saber o que significa esse nome?
Se eu conseguisse escrever mais de uma página de um caderno velho, que um dia serviu de diário e hoje em branco procura por novas histórias, mas elas insistem em se repetir.
- Amigos! eu prefiro os comerciais, definitivamente, eu mudo de canal procurando os comerciais, eu prefiro ironicamente, debochadamente uma camiseta do Che Guevara na vitrine da C&A.
Aprendi a dar bom dia, minha terapeuta conta histórias para eu dormir, enquanto eu fico imaginando qual é a cor das suas calcinhas, se ela teria coragem de fazer sexo oral com alguém que não fosse eu.
Bom, eu me absolvo, a minha fala definitivamente modelada pela cultura, os meus desejos, o pneu da bicicleta, a tampinha da cerveja, as noites longas, Amelie Poulain e o seu destino, definitivamente modelados pela cultura, a cara de paisagem no meu rosto tentando acertar a cor da calcinha da minha terapeuta, tentando descobrir o preço do feijão na Iugoslávia enquanto ela me fala de Freud.
Mas mamãe sempre preferiu a paz do que bens materiais, eu queria ter mamado nos seus peitos.

Desligue as Antenas e Tempere as Células

2009-06-30T15:50:00.000-07:00

Mais uma Manhã na Vida

2009-06-30T15:46:00.000-07:00

Não conseguia entender aquele ato, o menos ensaiado, o mais espontâneo. O normal havia tomado conta, já fazia muito tempo que o piloto automático tinha tomado conta de todos os desejos e de todos os porões escuros que levavam a ele mesmo.
Dessa vez ele não seguraria, como realmente não segurou, o quarto estava iluminado pelo sol da manhã, janela e porta aberta, ele tocava no seu próprio corpo sem pudor algum, deitado, as pernas se esticavam como se estivessem querendo sair do corpo, a cabeça dava voltas no pescoço, era força , desejo, sussurros.
– dessa vez eu não vou segurar! (dizia para si mesmo)
Não segurou, de pau duro sentiu aquela avalanche brotando do centro do seu eu, então veio aquele líquido branco pastoso que jorrava em sentindo oposto ao seu corpo, e partia sem rumo certo. Notou uma diferença das outras vezes que tinha se arriscado a tanto, o líquido não parava de sair, suas pernas ficavam cada vez mais firmes e seu peito cada vez mais cheio, o líquido cada vez saia de forma mais intensa, uma poça se formou no chão do quarto e a cada instante aumentava mais de tamanho. Em pouco tempo o líquido começou a se espalhar pelas outras peças da casa e quando já não havia mais lugar, o líquido partiu em direção a rua, partia de forma rápida e forte. As pessoas na rua não notaram num primeiro momento, estavam ocupadas em suas tarefas cotidianas de mais uma manhã na vida. Para ele, ao contrário, não era mais uma manhã na vida, se sentia cada vez mais forte, cada vez mais indestrutível.
Uma vizinha chamou as autoridades, notou um vazamento de um estranho líquido branco que já congestionava a rua e deixava o asfalto escorregadio, em pouco tempo a rua estaria interditada e o líquido atingiria a avenida central. Ninguém sabia ao certo do que se tratava, fiscais de trânsito e bombeiros tentavam dar um jeito naquele transtorno de mais uma manhã na vida.
Quando o líquido atingiu a avenida central o pânico começou a se instaurar, algumas pessoas começaram a cogitar a hipótese do líquido ser inflamável ou tóxico. Havia uma unidade móvel da rádio local na avenida central que estava em busca de alguma reportagem em mais uma manhã na vida, o jornalista achou que poderia entrar ao vivo na rádio para noticiar o trânsito, foi o que fez.
O líquido era rápido e se espalhava com facilidade, já tinha atingido as travessas da avenida central e começava a se dirigir para a periferia da cidade. Na praça central em frente a igreja algumas pessoas aflitas se preocupavam com a possibilidade do líquido atrapalhar o estacionamento dos carros dos fiéis, que em pouco tempo chegariam para uma missa de sétimo dia em mais uma manhã da vida.
Através da rádio a cidade já estava informada sobre o estranho acontecimento, outras emissoras de rádio também enviaram os seus repórteres para acompanhar o que estava ocorrendo, perto do meio dia uma emissora de tv também mandou uma unidade móvel para capturar imagens e vincular a notícia no telejornal do meio dia.
Com a notícia espalhada pelos meios de comunicação, o clima de pânico se instaurou definitivamente na cidade, ninguém tinha uma informação correta do que se tratava, se o líquido era ou não prejudicial à saúde, e nesse clima de desinformação foi que algumas pessoas começaram a usar máscaras de proteção para evitar um intoxicação, em pouco tempo o líquido interditaria a cidade inteira, as lojas baixariam suas portas e as escolas cancelariam as aulas, e toda a população estaria encurralada pelo acontecimento inusitado.
As autoridades decidiram distribuir máscaras e proteções para o corpo das pessoas, já corria o boato que se tratava de uma substância mortal, os olhos do mundo estavam voltados para aquela cidade, não havia lugar em que aquele líquido não estivesse levando o terror.
No começo da tarde teve-se a notícia que por acidente uma pessoa entrou em contato direto com aquela substância e apresentava comportamento estranho, falava-se que a pessoa apresentava alto grau de satisfação, alegria e amor pela humanidade, ninguém entendeu muito bem, recorreu-se a manuais médicos e os sintomas não eram típicos de nenhuma patologia. Já no meio da tarde apareceram outros casos de contagio pelo líquido branco, pessoas contagiadas andavam peladas pela rua acariciando-se de forma calorosa sem pudor algum, o pânico já não era mais pela possibilidade de intoxicação que levaria a morte, mas uma estranha intoxicação que levaria a vida, as autoridades em pânico temiam que o tom bege do cotidiano daquela cidade se transformasse num caos sem controle e ordem, foi o que aconteceu, até o anoitecer toda a cidade estaria contaminada por essa estranha Febre.
Homens beijavam mulheres, crianças,lésbicas, homens, bixas, velhos e travestis. Travestis beijavam crianças,lésbicas, mulheres, velhos, travestis, bixas e homens. Velhos beijavam mulheres, homens, bixas, velhos, crianças, lésbicas e travestis. Crianças beijam velhos, travestis, homens, crianças, bixas, lésbicas e mulheres. Mulheres beijam crianças, travestis, mulheres, bixas, homens, lésbicas e velhos. Lésbicas beijavam homens, travestis, crianças, lésbicas, mulheres, bixas e velhos. Bixas beijavam velhos, mulheres, bixas, travestis, homens, crianças e lésbicas. Foi o que se viu, uma estranha epidemia que levava à um risco de vida, em mais um dia na vida.

2009-06-30T15:39:00.000-07:00

2009-02-22T21:03:00.001-08:00

Talvez subisse no telhado e começasse a dançar nua, talvez implorasse luz para seu jardim de vasos comuns, talvez amanhã quando entrasse naquele vagão do metrô, naquele pátio de manicômio, gritasse, berrasse, pedisse por Deus, por socorro ou por qualquer uma dessas saídas de emergência enlatadas de prateleira de qualquer super mercado da vida.
Aquela gente sempre correndo de um lado para o outro atrás de salvação, atrás de alguma coisa que livre seus rabos da mira do caos, era o circo de marionetes, ela era só mais uma. Fabricaria algo para ocupar aquele espaço, talvez um tubo de oxigênio para poder respirar, mas tinha certeza que truques de magia não agiam sobre a gravidade, não agiam sobre os tombos, nem sobre o telhado do prédio onde pretendia dançar nua, onde pretendia esperar que a lua tocasse o seu corpo como ninguém ainda tinha feito, beijasse os seus seios, mordesse cada pedaço do seu corpo e lhe prometesse amor eterno e assim que o sol fosse chegando cada uma delas se esconderia e somente elas seriam testemunhas de tudo, e daí em diante por todos os dias seguintes contariam os minutos, os segundos, até o anoitecer, pela eternidade inteira, pulariam muros de manicômios, arrebentariam camisas de força, colocariam fogo em livros, em bandeiras, em moldes, dançariam nuas lá no alto daquele prédio para que o jardim nunca mais fosse só de vasos comuns.

Sapatos de Bianca

2009-02-22T20:56:00.000-08:00

Bianca não saberia explicar, mas eu sei, acho que foi em novembro quando notei a diferença mais seria, seus olhos começaram a ficar transparentes, suas conversas pediam socorro timidamente, seu corpo pedia amor de mãe, de pai, de homem, de sexo, sua pele ficou áspera, seca, muito branca, o seu beijo mole, aguado. Ela tentava fingir, mas eu notava sem dizer nada, dava medo aquele ambiente, as palavras sem nexo, o horror de cada ataque, a tentativa de amenizar, o corpo não reagindo, a realidade do irreal se apresentando no seu estado mais cruel.
No ataque mais grave aceitou o tratamento, a brutalidade da química, os movimentos lerdos, o medo de não voltar, o corpo sem vontade de sexo como se estivesse vazio, o cheiro atravessava a pele exalando remédio, exalando medo.
Eu queria tirar com as mãos aquilo de dentro da sua cabeça, mas era impossível, o mundo era indiferente diante de todo aquele horror, os sapatos de Bianca agora passeavam pelos corredores do absurdo, pelos corredores de um hospício, Bianca estava em guerra com seu próprio cérebro, entregue à química que tentava transformar o caos em algo mais parecido possível com o normal.
Na última vez que fui visitá-la notei os seus olhos, continuavam transparentes, sem bandeira alguma, era uma assinatura de uma geração inteira vazia, de uma geração inteira sem direção, com vocação para pedir colo, Bianca tinha decidido assim, seria a prova real dela mesma, seria a prova real da falta de cor e de sal.

2009-02-22T20:53:00.000-08:00

- Você me deixou doente! (ele disse a ela)
Havia dias assim, o sol entrava pela porta da frente e cada olhar parecia revelar a mecânica no vazio que invadia o peito. Cada dia mais longe de tudo, cada dia mais irreconhecível, cada dia menos natural, a palavra não encontrava tradução, o corpo se rendia ao absurdo, à sensação se repetia de uma forma insuportável, ao quadrado, ao cubo, multiplicava-se como um vírus incurável, como um corte exposto que lhe sugava cada instante de possibilidade de vida.
Não esperava mais por ela, era quase insuportável o peso que significava se render a esse despertar. A distância era a sua melhor tradução, a distância da música do rádio, da calçada, do barulho das pessoas, do calor, do frio, de tudo, principalmente dele mesmo.
Como pedir socorro?
No copo?, na igreja? no hospício?, na carne dopada?, na carne pedindo por ferida para se sentir viva?
- inunde-se do som das máquinas! (gritava)
Ele tentava, de dia eram as moscas, de noite os mosquitos, se perguntava a onde estaria aquela puta que tinha lhe dado o útero, que tinha lhe jogado feito um dado naquele lugar escuro de dia, escuro de noite.
- A onde estará aquela puta que fez de mim eu, que fez de mim distância, carne dopada pelo medo?

2009-02-22T20:47:00.000-08:00

Estava disposta a cometer algum pecado, alguma loucura dessas de sexta a noite que faz a carne arrepiar, que faz os nervos se contraírem para depois se soltarem, precisava ser tocada, precisava que alguém passasse as mãos nas suas coxas, já tinha uns quarenta anos, sem filhos, sem nunca ter colocado o prazer na frente da razão, não queria mais guardar segredo, queria gritar de medo ou de raiva, de prazer, gritar, gozar, ser currada uma noite inteira até ficar com as coxas vermelhas, corpo suado, queria ser apertada, beijada no corpo todo, de costas de frente, queria que uma língua lhe chupasse, queria esquecer dos olhos que lhe julgavam todos os dias sem a mínima piedade, queria correr pelada, ser dividida com 2, 3, 4, quem sabe com 5, era gulosa, precisava cometer qualquer crime, esquecer os remédios para os nervos, esquecer da mãe doente que tinha que cuidar, esquecer que já tinha passado mais da metade da vida e que ainda não tinha construído absolutamente nada, hoje era dia de mandar o mundo se fuder, abrir as pernas e deixar que qualquer um colocasse ali algo que faça a pele se arrepiar, que faça os olhos se fecharem e a boca gemer pedindo mais e mais, ia bater nas paredes, subir por elas, arrancar pedaços da carne das costas de quem estivesse por cima dela fazendo o mesmo coro de gemidos. Não rejeitaria nada, seria perversa consigo mesma, se doaria de pé, de quatro, deitada ou jogada no chão, cometeria todos os pecados possíveis, essa era a sua religião, nada de economia, ia com sede, com fome, pegando fogo na sua raiva de titia comportada, de filha única bem recomendada, cheia de receios e tabus.

Em Paz com a Sujeira

2008-12-17T13:30:00.000-08:00

o Inconsciente é uma linguagem, Freud grita de uma banca de jornal,
jesus está de aniversário,
uma menina lê o horóscopo no trem,
um homem na sua frente observa o cruzar de pernas de uma senhora gorda comendo churros, --meu Deus, eu preciso gritar, escutar mais meus amigos e me entupir de coca cola sem gás,
aonde está a saída?
o banheiro?,
o lugar destinado para os deficientes sociais,
eu quero uma conspiração beatnik que distribua espelhos no metrô
eu quero um diploma, um curso preparatório de ser humano
minha terapêuta tem hora marcada no salão de beleza
minhas unhas crescem, estou em paz com a sujeira
é verão, Freud insiste em não tirar férias.

2008-10-01T07:32:00.001-07:00

O último milagre do século

Naquela tarde passou uma procissão por aquela rua, procurava, arregalava os olhos diante dos cantos daquela sala de espera, diante dos bonecos, das palmas, então encontrou na distância o nervo contraído, o espaço grande entre um dente e outro, a sexta da paixão que matava a sede, que traduzia tudo numa língua mais agradável, então acreditava porque já nesse instante não existia mais nada, só sede, então matava, então gritava, usava da força contra si mesmo, não era um esboço, era matéria-prima exposta ao sol, concreto, altura, a vida, exposta ao “não” tão difícil de ser compreendido em noites de sede, em noites sem sono com bombas relógio espalhadas por cada sonho grande ou minúsculo que se tem.
As narinas se dilatam, o amor entra como se preenchesse alguma coisa, como se fosse à assinatura de um analfabeto sem sexo, sem saída, sem verbo.
Nos dias que se seguem busca pagar a fiança, correr o mais rápido possível, contabilizar os hematomas pelo corpo, busca se trancar no escuro, morrer de sede.

2008-10-01T07:27:00.001-07:00

Uma oração aos nervos

Não sei como, mas os ratos entraram pelas veias, o corpo começou a apresentar sintomas de convulsão, as palavras e a falta delas, a distância de tudo era absurda, e mesmo com aqueles visitantes inusitados, o absurdo não parecia estúpido, havia ar, então respirava, sentia-se melhor longe do sol, sentia-se melhor só com o necessário, sem nada para carregar, tinha dentes, então mordia.

2008-10-01T07:19:00.000-07:00

Plantas Carnívoras e Aves de Rapina I

Mamãe não acreditava, mas o menino magro foi estuprado pelo mofo das paredes. Papai sempre priorizou o individualismo, o esperma no bidê meio enferrujado, meio deficiente de sentido.
Agora choro controlado, do quarto para o banheiro, do banheiro para o quarto, obra de arte em movimento.
Mamãe na sala reza baixinho, pinta as paredes. Naqueles dias sem gosto havia um cheiro que vinha da pele que causava nojo, ânsia de vômito, vontade de sair correndo em direção ao nada, correr dias até a sola dos pés ficar em carne viva, até os poemas saltarem das prateleiras para serem tatuados em qualquer pedaço daquele corpo em fuga, em busca do todo.
Havia uma menina com quem imaginava se tornar inteiro, explodir em suor de carne ouriçada pelo desejo saciado. Imaginava cada pêlo, aquele pedaço escondido detentor de todo segredo, de todo sentido, produtor de gemido, de arrepio, de vontade de voltar novamente a cada instante para produzir eternamente aquela explosão anti-cristã promotora de uma paz violenta.